Sobre a verdade

Não há verdade ,nesse mundo, que seja tão incontestável a ponto de não passar por uma verdadeira revisão de valores quando o relógio marca horas tardes. Encostada em meu travesseiro, nem dormindo, nem acordada, tenho por hábito (inconsciente) revisar todas as minhas verdades e conceitos até então alimentados como dogmas. Nessas horas tardes, quando não há luz que atrapalhe a real visão, minha mente trabalha de uma maneira diferente. Despida de qualquer vício ou apegos, ela vasculha ambientes muitas vezes por mim ignorados. Busca assuntos por mim muitas vezes esquecidos.
Numa velocidade rápida, como a da luz das estrelas quando percorre o espaço até atingir nossas retinas, ela, a minha mente, dá verdadeiros saltos filosóficos em busca da verdade cristalina. Lapidando meus conceitos, vou aperfeiçoando meus olhos e olhares ante o mundo e enxergando a realidade sob um novo prisma. Um simples tom azul, sob este meu novo prisma, pode adotar novas colorações. Uma simples nota musical pode também adotar novos sons e ruídos.
Como uma andorinha curiosa, enfio-me em becos novos, novos e fundamentais atalhos. Passeio pela relatividades das coisas fazendo uso de uma racionalidade apurada e entendo que, enfim, verdades cem por cento verdadeiras não existem e que estão sempre em constantes e progressivas contestações mutáveis.

Da complexidade da palavra e outras mentiras mais

Ramificado, Ramiro prometeu o que jamais cumprira a Dona Raimunda sua mãe:
Ser um homem de palavra.
Pois, filosofando entre tintas frescas de concretismo pós-modernos,
contentou-se em ser apenas mais um ramo da rama ramificada.
Palavras não traduzem, palavras reluzem.

E tudo aquilo que não é feito de material concreto,
perde-se por estrófes não-pagas de
amarelos sorrisos envaidecidos:
a cada esquina, uma nova mentira.
a cada esquina, um novo ramo.

Viver é pros raivosos.
Tapa na cara que vira sangue,
albergue que vira moita
e choro que vira arroto.

para os invencivelmente
descontentes
deixo
minhas lástimas
para
um
mundo
de verdadeiras
mentiras ensaiadas.

...

Após uma noite endiabradamente estelar, Dona Jurema, no alto de seu contrangimento angular, filosofa com seus botões abertos:
-Pois é, a vida também é feita de fodas acidentais.
E retomou a ginástica orgástica ensaiando o próximo orgasmo invencivelmente
orgástico.

Acid Jazz facebookiano

Designer, desenhista,mãe, escritora, cantora de chuveiro, adestradora de cães & gatos, fotógrafa meia-boca, polêmica por natureza e paqueradora nas horas vagas. 

(Alice Miranda acid jazz, babe) :)

Catástrofe

Catástrofe é meu nome escrito em borra de café amanhecido.

Rastro branco volátil.

Um dia quando ainda era Alice
no país de alguma coisa
decidi seguir um rastro
branco volátil.
Meti-me nas mais loucas aberrações
rurais e rochosas.
Engatinhei nos espermas
petrolíferos do deus inventado pelo
homem.
Descobri que eu era maravilha.
Surda, muda, engrandecida.
Virilhas selvagens de virgens
sem mães.
Julgaram-me pelas máscaras,
pois não sabiam de fato a rainha
adormecida no peito sangrento.
A selva de pedras era pouca,
apodrecida em meios baratos
de suculentas mentiras.
E eu tinha alma grande
a ponto de sonhar
com o Rio de Janeiro amanhecido,
o belo crepúsculo da minha vida.
O sol atrapalha o pensamento,
a verdade machuca o lince
de meus olhos.
A morte seguiu seu dono
a ponto de continuar
arbitrariamente
ensanguentada
e sentada a meu lado.

De tudo

Tive ódios que superaram a calma.
Tive líquidos para a telha avermelhada.
Do amor e outros demônios,
me esquivei a números cardinais,
arbitrariamente inventados por
uma dúzia endiabrada.
Tive ódio. Tanto ódio invisível
que o único a ouvir foi meu
santo de alguma cruzada napoleônica qualquer.
Bebi o último gole e saudei meus demônios
da garoa engrandecida.
Tive gatos pingados humanos, botas pretas
e uns trocados qualquer.
O ódio superou o amor. A dor tomou sua cor.
Retomei o timo, o relógio que não obedece
as horas
reais
nuas e cruas.

Você não valeu de nada. Dedico à mediocridade meu último gole de sabedorias chinesas, albuquerquinas, masoquistas e alpinistas.